
Пока рассказ не идёт целиком, хоть отдельные кусочки буду записывать.
- Знаешь, какая у меня мысль... - Мерсер покрутил в пальцах мягкий бокал и оставил его висеть в воздухе. - Писатели любят говорить о том, что наша жизнь - это игры богов. Сидят, понимаешь, два высших существа и играют в свои божественные шахматы - а мы тут отдуваемся за каждый ход.
- Угу, читал, - Вестерхольд высосал последние капли вина, щелчком отправил смятую посудину рикошетировать от стен и взял из упаковки следующую. - У Пратчетта боги всё время играют во что-то сложное с фишками и кубиками.
- Вот-вот, я как раз об этом. А наша игра, похоже, совсем детская. Кубик, фишки, дорожки, клеточки, стрелочки. Ваша цивилизация погрязла в религиозном фанатизме - пропустите три хода. У вас закончилась нефть - вернитесь в средневековье на клеточку 327456. Вы случайно изобрели эффективный межпланетный двигатель - перейдите на альтернативную дорожку...
- А что в конце игры?
- Что?.. А, да откуда мне знать, - Мерсер взял из воздуха свой бокал и отхлебнул. - Какая-нибудь Точка Омега. Да не важно, уж мы-то до неё точно не доживём. Я про то, что нашу фишку сейчас поставили на клеточку с сюрпризом. А эти три недели ожидания - просто от того, что бог нервничает, не решаясь перевернуть карточку и прочитать, куда ему ходить дальше.